站住了。
她盯着那个名字，从背包里掏出之前那封信。
信纸背面盖着一枚私章。
一棵从中间折断又被重新接上的老树，断面处刻着英文缩写。
N.F.
“聂清。”她把信翻过来，对着灯光，“N就是聂。F是？”
沈叙词的声音从走廊另一头传过来。
她还是穿着那件白大褂，衣摆拖过地砖，怀里抱着一摞新档案。
档案堆得老高，最上面那袋的标签还没干透。
“F是冯。冯叔。聂姨的爱人。”
她走到门前，从口袋里摸出一把黄铜钥匙。
钥匙很小，老式衣柜钥匙那种尺寸，匙柄磨得锃亮。
她把钥匙插进门锁，转了一圈。
锁舌弹开的响声在走廊里回荡，沉而脆，像是二十年没有被拧开过的黄铜锁芯终于叫出声。
门开了。
房间里很暗。不是没有窗，是窗帘拉得严严实实。
厚重的深绿色丝绒窗帘从天花板垂到地板，边缘积了一层薄灰。
沈叙词走过去拉开窗帘。
外面不是天空，是一面嵌在墙上的老式玻璃幕墙，幕墙里封着永冻深林的全息影像。
雪花静止地悬在半空中，树干漆黑发蓝，树皮裂纹里嵌满冰碴。
聂清把这个房间布置成了永冻深林的样子。
房间不大。
一张铁桌，一把木椅，一排从地板顶到天花板的档案柜。
档案柜里塞满牛皮纸档案袋。有些标签已经发脆发黄，有些被水渍泡过，字迹模糊但还能辨认。
所有标签都是同一个人的字迹。
沈叙词从最左边那格抽出一个档案袋放在桌上。
袋口没有封，里面装着一本老式活页笔记本。
封面是褪了色的牛皮纸，边上卷了不少角，中间印着系统标准格式：跨区副本观测日志。