死谷里的风打着旋儿卷起枯黄的碎叶，擦过石壁发出沙沙的轻响。
小女孩揉了揉被粗绳勒出红痕的手腕。
她仰起头，看着眼前这个双手粗糙、须发皆白的老人，小声回答了一句：
“焕心。”
“我叫……焕心。”
这两个字落在阴暗的石棚底下，声音轻得像是一片擦过枯枝的飞絮。
老人的身形在这一瞬间剧烈晃动了一下。
他那双原本如寒井般古拙深沉的眼眸，骤然掀起了滔天巨浪。
枯槁的面庞上，皮肉不受控制地抽搐了两下。
焕心。
这个名字如同一柄带着倒钩的生锈柴刀，毫无防备地扎进了他早已千疮百孔的心脉深处。
无数被尘封在岁月血泊底下的残碎画面，疯了一样撕开识海翻涌而出。
简陋潮湿的泥胚茅草屋前。
清晨的露水顺着青翠的竹竿滴落，打在泥泞的小院里。
那个扎着细小麻花辫的女童握着一把比她个头还高的粗木剑，练着笨拙的刺字诀，脚下一个没站稳，结结实实摔在烂泥坑里。
女童没有哭，只是瘪着嘴，仰起那张满是泥点的小脸。
是他走上前去，用这双布满老茧的粗糙大手，将那小小的身子从泥水里捞了出来。
灶膛里的松木柴烧得噼啪作响。
他端着粗陶大碗，吹凉了里面热腾腾的粗茶，递到女童嘴边。
小女童两只手捧着大碗，软软糯糯地扯着他浆洗泛白的破布衣角，仰着头甜甜喊他：
“义父……”
演武场上的风霜，草庐下的灯火，一招一式、手把手的推演与叮咛。
那是他在绝望乱世里，唯一紧紧攥在手心里的温暖与救赎。
老人颤抖着伸出右臂，五指在虚空中虚抓了一下，想要触碰面前女童的额头。
像。
太像了。
眼前这个小女孩的眉眼、微塌的鼻梁、甚至紧张时下意识轻咬下唇的小动作，都与他记忆深处的焕心孩儿分毫不差。
可下一刻，他的指尖在距离小女孩额前三寸处，猛地僵住了。
不对。
这绝不可能。
真正的焕心早就死了。
他亲眼看着鲜血染红了玄石！
纵使他以徐仙公为引也未能将焕心复活，这世间怎会出现第二个焕心？
…。。