跳。
这句话像一把钥匙，终于对上了她这些天所有不适的边缘。她一直在追被删掉的人，追空白的处分单，追回廊里的灯，追那些断裂的证词。可现在，她突然意识到，真正该追的不是“谁忘了”，而是“记忆被放在哪里隔开了”。
这才是学校最深的那道规矩。
一旦找到了隔层，才有可能把被拆开的东西重新接回去。
“原稿上有隔层的位置吗？”姜妗问。
女人没有马上答，只把手指落到残页背面，轻轻敲了两下。那里有一行极浅的铅笔批注，像是后面某次补写时留下的提示。姜妗凑过去，看见那行字只有短短几个词：
“原稿不得外传，记忆不得并置。”
她怔住。
“并置？”周蔓喃喃重复，像没听懂。
女人抬起头，声音比刚才更低了一些。
“意思就是，不让你们把看见的东西放在一起。”她说，“一旦有人把原稿、处分单、夜巡表、床位表、回廊照见的东西并到同一条记忆里，隔离就会松。学校最怕的就是这个。”
姜妗慢慢直起身，眼底发冷。
她终于听懂了。
学校怕的不只是曝光，不只是质问，而是不同的人把各自被隔开的记忆重新拼起来。因为一旦拼起来，第七码筛除就不再是一个孤立事件，而会变成一条完整的线。那条线会把原稿、规章、回廊、宿舍调整、处分记录全都串成同一个东西。
也就是，学校一直在做的事。
门外忽然传来一声极轻的响动，像有人从走廊尽头擦过。
所有人同时安静下来。
台灯的光在这一瞬间晃了晃，灯罩边缘映出一个细细的黑影，快得像错觉。女人神色一沉，手掌已经按住了那页残稿。
“有人来了。”她说。
程砚几乎立刻侧身，挡住门缝。周蔓也迅速往后一退，脸色白得发青，却没发出一点声音。姜妗伸手去拿纸，女人却在这时把残页往她掌心一塞，动作快得几乎看不清。
“带走。”她低声说，“记住上面那句。别只盯着第七码。”
姜妗下意识攥紧，纸边刮过指腹，疼得她一激灵。
“你呢？”她问。
女人没有看她，只把桌上那本厚册子重新合上，像准备把自己也一起压回阴影里。
“我留在这里。”她说，“不然他们会发现少了什么。”
门外的脚步声停了一下
…。。