怕迟到，因为没有人等他，不担心走错路，因为每条路都一样。
路过烤红薯摊，甜香漫上来。
这种味道很实在，不像花香的缥缈，不像咖啡的锐利，红薯的甜是敦厚的，暖暖的，像冬天里的一双手。
他顿了顿脚步，不是犹豫，是停下来感受那个味道。
然后他伸手从口袋里摸出几枚硬币，硬币是旧的，磨损了边缘，但还能用，他不知道口袋里为什么会有钱，也没想。
他把硬币递给摊主，摊主接过，用报纸包了一个红薯递给他。
滚烫的温度透过纸皮传来。
这是人间最真实的触感——灼热，但不伤人，像生活的本质，激烈，但活着活着就习惯了，他慢慢剥着皮，金黄色的瓤露出来，冒着热气。
他一口一口慢慢嚼着。
不觉得美味，也不觉得寡淡。
以前吃红薯会想‘真好吃’或者‘不如以前的好吃’，现在没有那个念头了，只是认真感受着温度、甜意、烟火气。
红薯不是他吃过的食物里最好吃的，但它是此刻此地、这个温度、这个甜度的红薯就够了。
这是他与这个时代最微弱、也最直接的相连。
一碗红薯，一缕甜香，一点温度，不轰轰烈烈，不荡气回肠，但它真实，像一根线，一头系在他手上，一头系在人间。
线很细，风一吹就断，但此刻没有风。
吃到一半，有人从他身边跑过。
那个人跑得很急，手机攥在手里，背着包，包没拉好，一袋东西从里面颠了出来，掉在地上，那人没察觉，继续往前跑。
他弯腰，捡起那袋东西。
是一袋橘子，黄澄澄的，有七八个。
他拿在手里看着那个人的背影。
那人已经跑出去十几米了，他迈步走上去，不快不慢，却奇怪的能那个人保持一个匀速，喊了一声：“你的东西。”
声音不大，但那个人听到，他回头看见他手里的那袋橘子，摸了摸自己的包，赶紧跑回来。
“哎呦，谢谢谢谢！”那人接过橘子，连声道谢，气喘吁吁的。“这要是丢了回去没法交代，老婆让我买的。”
那人自己笑了，笑得很憨。
吴恒轻轻点头。
没说话，没表情，不是冷漠，是不知道该说什么。
说不客气？
那个词太轻了，就像风吹过，说‘没事’？本来就没有事，
…。。