碎的时光,那些藏在不同面孔里的季敏,那些不敢承认的执念,其实都在这把铜匙里,在这阵风里,在每个清晨的生煎香气里,等着他用余生,慢慢拼回去。
他迈开脚步往生煎铺走,皮鞋踩在晨光里,影子被拉得很长,像条终于舒展的锁链。铜匙在口袋里轻轻碰撞,发出细碎的响,像在说:别找了,我就在这儿呢。
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