他继续看。
神色渐变。
最初的倦意与不屑，正在一点一点被抽空。
他的眉头紧锁，眼底的冷光隐隐透出锋。
他不由得微微俯身，靠近火光。
纸面上映出的微光照亮了他的眼。
那眼神，不再是看一封信。
而是——在看一个人。
他看得极仔细，连笔锋的起止都不放过。
随着文字的推进，他的目光愈发专注。
那种专注带着隐忍，像是在读某个他不想相信的事实。
他看得愈深，心中的冷意愈浓。
眉头的线条从紧到硬，硬得像被刀刻上去。
火光下，他的唇线绷得极直。
他没有出声。
只有那呼吸，越来越沉。
仿佛那字里写的，不是谋，不是话，而是刀锋。
每一行，都在他心头划出一道细痕。
他试图稳住。
可那股沉静，终究在某一刻破碎。
他手指微颤，指尖轻敲案面，声音干脆。
那“嗒”的一声，在静谧的屋内显得格外清晰。
拓跋燕回还在一旁，安静如影。
清国公却没再注意她。
他整个人的神情，已经完全陷入信中。
他不再轻蔑。
也不再嗤笑。
连那最初的讥讽，都消失得无影无踪。
他皱眉。
眉心深陷。
呼吸愈发缓慢。
炉火的光一点点黯下，只映得他脸上的棱角更深。
他看得极慢。
像是在一点一点地剖开信里的每一层意。
他的神情从冷，变为凝。
又从凝，变为重。
再从重，变为静。
那种静，是压抑的，是老将临阵前的那种静。
一线寒意，从他心底升起。
那是多年未有的感觉。
他没有意识到，自己的背，已经不再靠在椅上。
他前倾着，像是随时要起身。
风从门缝里灌进来，吹动烛焰。
烛光摇曳中，他的眼神愈发深。
指尖不觉已掐在信纸边缘。
那信纸微微起皱。
他看得越深，手的力气越紧。
呼吸一顿又顿。
…。。