辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。
拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。
远处，萧宁没有追赶。
只是立在风中。
鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。
那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。
不像人。
像神。
像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。
拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。
他把目光硬生生挪走，声音沙哑：
“加快速度……！”
“走！”
队伍沉默往北行去。
一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。
没有任何声音。
仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。
拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。
愤怒。
屈辱。
恐惧。
困惑。
所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。
他抬起自己那条断臂的残端。
疼。
刺骨的疼。
可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。
他想不通。
他真的想不通。
自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。
可现在……
却栽在一个年不过弱冠的少年手里。
栽得……连头都抬不起来。
他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。
“他萧宁……怎么会强成这样……”
他低声咬出一句，像在问自己。
一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……
竟然会拥有这样的武力？
这样的胆魄？
这样的谋略？
这样的气势？
“大尧……藏了他？”
“不……不对……”
拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——
那是杀过无数战场才会有的剑势……
是杀尽满地尸山血海才有的镇定……
…。。