忽然，在大厅里，她看见了一碗冒着热气的红豆糊，猩红粘稠，像一碗凝固的血——有一个男孩的虚影站在那里，捧着碗，静静望着她。
男孩看了看她们相互扶持的模样，又看了看钢琴上散落的血迹，喃喃道：
“原来是这样啊。”
他像是明白了什么，自顾自点了点头。
“……原来可以是这样的。”
他死寂的双眼静静望着她们，仿佛看到了某种本该呈现的模样。
杭心注意到，男孩的手掌比她的更恐怖，布满了密密麻麻的筷子击打留下的痕迹，许多伤口愈合又破裂、破裂又新增，他的脊背是裸露的，就连裤腿之下的一截白皙都含着青紫。
没有时间了。
杭心背着塔利亚，赤着血污的双脚，踩过滚烫的地板，踩过母亲断臂旁黏稠的血泊，掠过了小男孩，朝着门口的方向，跌跌撞撞冲过去。
路过男孩时，她听见一个天真、懵懂、困惑的疑问。
那声音里没有半点嫉妒与恶意，唯有最纯净的疑惑。
“那，可以告诉我吗？”
“你妈妈和我妈妈的两种爱，都是爱吗？”
血与火的光影在男孩脸上跳跃，他捧着一碗猩红的“红豆糊”，眼神干净得像初雪。
他身上的伤痕触目惊心，新旧交迭，仿佛一种与杭心相似又截然不同的故事。