以神念而非声音，向着识海中的那支不再剔透的画笔，发出了难以置信的一问。
为何？
为何不愿？
千百年来朝夕相伴，为何偏要在这紧要关头，说出这绝情绝义的二字？
他不解。
他真的不明白
识海只有一片静默，木笔仿佛已然陷进那片浓雾的深处，再难与他有一念神交。
阴森的海面上，浊黑的浪头卷起怨魂的哭嚎、生灵的哀泣，卷起千百年来的那无休无止的挣扎、痛楚、疲惫、纠结与懊悔，扑天盖地将他淹没。
娄玉笙下意识闭上了眼。
再睁开眼时，他看到了一个雪中独行的男子。
那是他。
许久许久之前的他。
亦是即将身死道消的他。
那时的他，已经老得眉毛都白了。
娄玉笙陌生地看着那个年老的自己，像在看一个不干的人。
纷纷扬扬的雪花落在那迟暮男子的身上。
他走得那样慢、那样艰难，身子佝偻着，费力地扶着拐杖，担在肩上的白雪仿佛有千斤重，每走几步，他便要停下来喘息好一会儿。
想起来了。
他已经想起来了。
娄玉笙张大眼睛，以俯瞰的视角，怔怔地望着雪地里苍老的自己。
那个即将老死的娄玉笙，喘起气来像在拉风箱，在雪地里苦苦跋涉。
他的确还记得那天。
那是他离死亡最近的一天，亦是他人生转折的一天。
那天，雪下得特别地大，冷风一阵阵割过喉头，他的心肺犹如裂开般地疼着，身体里好似切进一柄冰冷而又灼热的钢刀，一点点地攫取着他不多的力气。
死，从来都不是那么地容易。
修行百余年，纵使有识海中的神异木笔助力，可娄玉笙却始终不得顿悟，清虚之上的无边好景，他亦始终无缘领会。
而今，他的寿元终于耗尽，即将死在这万里无人的雪野。
他其实是不甘的。
非常、非常地不甘。
虽然他已是同辈甚至前后三代修士中最杰出的一个，他的寿元也远比所有人都更长久。
可是，同辈也好、后辈也好，他们全都没有他的奇遇，他们中亦无一人像他这样，拥有一支神异无比的画笔，更不可能得到画笔供给的至真至纯的灵力滋养。
他们无所作为，乃
…。。