汁顺着线条往下淌，在地面积成小小的水洼，像一滴凝固的泪。
那道线像一个精准的坐标，在斑斓的混沌里锚定了方向；又像一根定海神针，镇住了满墙的狂乱；更像一个不容置疑的“1”，是起点，是唯一，是破釜沉舟的决心。
周苓扔下画笔，笔杆在地板上滚出清脆的声响。她转身看着陈迹，脸上还挂着未干的泪痕，睫毛上沾着细小的墨点，可那双眼睛里，却燃烧着熊熊火焰，比台灯的光还要炽热。
“我不走！”她的声音带着哭腔，却异常坚定，每一个字都像掷在铁板上，“这条路是你父亲指的，是我选的！脏了，就洗干净！黑了，就把它照亮！”
“但怎么照亮？！”陈迹猛地站起来，藤椅被带得向后翻倒，发出刺耳的声响。他低吼着，胸膛剧烈起伏，积压多日的绝望在这一刻彻底爆发，“全世界都在骂我投机取巧，骂我玷污艺术！我的画连画廊都不收，连废纸都不如！怎么照亮？！”他几乎崩溃，双手插进头发里，指节因为用力而发白。
周苓快步走到他面前，伸出微凉的双手捧起他的脸，强迫他抬起头，看向那面墙，看向她画下的那道黑。她的掌心带着颜料的冰凉，眼神却滚烫得能灼伤他：“画下去！用你的画说话！让所有骂我们、看不起我们的人，最后都只能闭嘴，只能抬头看着它！”
她的目光扫过满墙的习作，又落回他眼底的死灰上，一字一句地说：“办个展！就在这里！画出一整个《大道》系列！让所有人来看看，这到底是堕落，还是新生！”
陈迹怔怔地看着她，看着她眼底不顾一切的决心，看着那簇火焰在她瞳孔里跳跃。他顺着她的目光看向那道竖线，黑色在昏暗的光线下泛着沉静的光泽，仿佛真的有力量穿透了满墙的混乱。
是啊，他是个画家。从第一次握住画笔，用蜡笔在纸上画出歪歪扭扭的太阳开始，他就该知道，画笔才是他最锋利的武器，画布才是他最后的战场。所有的辩解，所有的委屈，所有的不甘，最终都要落在笔尖，落在色彩里。
画家，最终只能用画说话。
陈迹深吸一口气，空气里混杂着松节油的刺鼻气味和周苓发间淡淡的洗发水香味，那是属于真实的、鲜活的气息。他反手紧紧握住她的手，她的手指纤细却有力，像藤蔓一样缠绕住他的掌心，传递着温暖的力量。
他看着她眼中的火焰，那火焰渐渐蔓延，点燃了他眼底的死灰，燃起一簇新的火苗。那火苗很小，却很坚定，像黑暗里的星点，像寒冬里的火种。
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