耶路撒冷老城，后殿尽头那间屋子，门没关严，留着一道缝。
马里森走在最前，黑袍扫过石阶；白发老者居中，脚步轻得像没落地；克宫新主人落在最后，脸阴沉得像要滴水。
伏特加还攥在马里森手里，瓶底一磕门框，酒液溅出来，在石地上洇开一小片。
屋里只有一张矮榻、一炉沉香。
乾隆盘膝坐在榻上，明黄龙袍摊在四周，周身一层薄金气绕着，起落之间，烛火跟着一颤一颤。
克宫新主人抬脚就踹。
木门撞上墙壁，碎屑崩了一地，炉里的香灰被风一卷，半屋子都是。
乾隆睁眼。
那双眼一睁，屋里的烛火齐齐矮了半寸。
“规矩。”他开口，声音不高，却压得空气往下沉，“朕还没死，门就有人踹了。”
克宫新主人被这双眼睛照了一下，喉咙紧了紧，仍梗着脖子踏进来一步。
“陛下。”马里森停在门口，没有进屋，“我们有事，要当面问。”
“问。”乾隆指尖弹了弹袖口上并不存在的灰，“朕听着。”
白发老者踏前，掌心托着那枚断了的骨牌。
“江边二十七个好手，全死了。”老者把骨牌往前一送，“传讯的骨牌，血纹断在最后一笔。不是没写完，是手先断了。”
“切口没有火气，不是麒麟刀。”马里森接上，“是馗道阴气，薄得像纸，一抹就过。”
“卫星图上，那片江滩犁成了坑。”克宫新主人的声音发紧，“二十几个御龙手的尖子，全埋里头。”
“只剩一个活着的。”老者抬眼，“和珅。”
屋里静了一息。
乾隆没看骨牌，也没看马里森袖里那道裂开的圣徽。
他只是垂下眼，把袖口抚平。
“和珅不可能杀人。”他说。
七个字，没有起伏，落在屋里像一块石头沉进井水，连一声回响都没有。
克宫新主人先笑出了声。
“不可能？”他往前逼了半步，“二十多个尖子死绝，他一个人站着回来，陛下说不可能？”
“朕说的。”乾隆抬了抬眼皮。
“那陛下倒是解释解释！”
“朕不必跟你解释。”
克宫新主人的脸一下涨成了猪肝色。
白发老者拦了他一下，自己上前，声音比克宫那位沉得多：“陛下，我们不是来兴师问
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