轻轻飘落，正好落在林逸摊开的设计图上。
那是片泛黄的银杏叶，边缘有些卷曲，叶脉却依旧清晰。林逸捡起来，指尖拂过叶面上用钢笔写的小字——“2023.10.15图书馆偶遇”，字迹娟秀，正是楚梦瑶的笔迹。
“这叶子都成古董了。”他笑着把书签夹回诗集里，“上次看见它还是在春天，你说要夹片新叶进去，结果赖到秋天都没换。”
“才不是赖，”楚梦瑶翻开其中一页，指着拜伦的诗句给她看，“你看这句‘海洋是自由的，不受约束的’，是不是和你画的悬索桥很像？都带着种挣脱束缚的张力。”
林逸凑过去，设计图册上的钢索结构与诗行并排铺开，阳光恰好落在“自由”两个字和图纸上的承重参数上，竟有种奇妙的呼应。“还真有点像，”他忽然指着诗页边缘的空白处，“你这里画的小鲸鱼是什么意思？”
那是楚梦瑶随手画的简笔画，鲸鱼喷出的水柱弯成了音符的形状。“拜伦写海洋像‘被激怒的巨兽’，我觉得它更像在唱歌。”她指尖点着鲸鱼的眼睛，“你看这光斑，落在鲸鱼背上像不像海浪？”
阳光慢慢移动，光斑从书页爬向桌面，又顺着桌腿溜到地板上。林逸忽然从背包里掏出个小小的木质画框，里面嵌着片压平的枫叶，边缘用金粉描了圈细边。“上周去香山采风捡的，”他把画框推到她面前，“你不是说秋天的叶子适合当书签吗？这个比银杏叶结实。”
楚梦瑶拿起画框，枫叶的红像被阳光晒透的玛瑙，金粉在光下闪着细碎的光。“你这是把整个秋天镶在框里了？”她笑着把画框摆在诗集旁边，光斑刚好落在枫叶中央，像给叶子开了个小小的天窗。
“对了，”林逸忽然想起什么，从口袋里掏出个折成方块的便签纸，“早上路过公告栏，看见文学社招新海报，说下周有诗歌朗诵会，主题是‘光影里的诗’，要不要一起去？”
便签纸上是他匆匆记下的时间和地点，字迹龙飞凤舞，却在末尾画了个歪歪扭扭的小太阳，旁边写着“记得带相机”。楚梦瑶看着那个小太阳，忽然想起去年冬天，他也是这样用便签给她传消息，说图书馆暖气坏了，让她多穿点，末尾画了个发抖的小人。
“朗诵会？”她挑眉，“你不是说诗歌太‘软’，不如钢构图纸有力量吗？”
“那是没碰到好诗，”林逸指着《唐璜》里的句子，“就像这句‘我将永远爱你，直到海洋干涸’，比任何承重公式都有韧劲。”他顿了顿，耳尖有点红，“而且……
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