汤普森按住罗尼腿上的血管，试图止血。
他的手被血浸透了，温热的血从他的指缝中涌出来，流过他的手腕，流进沙子。
“医护兵！医护兵！快来这里，这里要帮助！”他大声喊叫。
医官也冲了过来，汤普森几乎记不得那人的脸，只看见一双极快极稳的手，剪开裤管，把止血带勒在残肢上端。
“担架！”医官喊。
然后罗尼的身体猛地抽搐了一下，然后不动了。
眼睛还睁着，看着灰色的天空。
医官没有再叫担架。
他把止血带收进包里，站起来，摇了摇头。
汤普森跪在罗尼的尸体旁边，大脑一片空白。
他听到周围的枪声、爆炸声、喊叫声，但那些声音都变得很远，像是发生在另一个世界的事情。
“下士！”有人在摇他的肩膀。
是他的排士官，一个叫巴恩斯的老兵。“士兵，我们要前进！不能停在这里！快跟上来。”
汤普森站了起来。他最后看了一眼罗尼——他被抬到沙滩后面的临时停尸区，和其他死人放在一起。
有人把一件军用雨披盖在他脸上，但风吹起来一角，露出他那张苍白的脸。
汤普森转过身，跟着队伍往丛林里走去，他的步枪上还滴着海水和沙子。
晨雾还没有散尽，他看不清前方的绿色丛林，但他知道，那里面有什么在等着他们。
卡普阿斯河上游。
枪声是从河的下游传来的。
今天已经是愚人节之后的第三天了。
阿贡蹲在河边的泥沼里，手里抓着一把猎刀。
作为一个十九岁的达雅克族人，从小在这片丛林中长大。
他能辨认出每一种鸟的叫声，能追踪野猪在泥地上留下的蹄印，能用吹箭射中三十米外树梢上的猴子。
但他听不懂远处传来的枪声意味着什么。
“打仗了，打打仗了。”族长说。
族长是阿贡的叔叔，一个六十多岁的老人，脸上纹着达雅克人传统的螺旋图案。
“下游的人说，白人来了，还带着以前的敌人——日本人。”
“日本人？”阿贡的父亲在二战期间被日军征为劳工，死在了山打根的集中营里。
那一年阿贡才七岁，他不记得父亲的脸，只记得母亲哭了整整一年。
“他们不是被打败了吗？怎么又
…。。