进来！”他没有退缩，反而主动迎向摩纳哥球员凶狠逼抢的区域，用身体、用意志，筑起一道移动的城墙。这一刻，他堵上的不是球门，是通往胜利的道路，更是通往恩师病床前的那份承诺！
终场哨响，1-0！里尔在客场艰难地全取三分！球员们在路易二世球场的灯光下拥抱庆祝，汗水混合着泥土。林阳拒绝了所有采访，甚至来不及和队友过多庆祝。他几乎是冲回更衣室，以最快的速度冲洗、换衣。经纪人早已安排好的车在医院后门等候。
深夜的里尔中心医院，重症监护区依旧灯火通明，却比往日多了几分劫后余生的宁静。林阳在玛丽安阿姨的带领下，轻手轻脚地走进病房，消毒水的气味依旧浓烈，仪器的滴答声规律地响着。
病床上，皮埃尔·杜邦半倚着靠枕。他瘦得脱了形，眼窝深陷，脸色蜡黄，曾经洪亮的声音变得极其微弱、沙哑，每一次呼吸都显得费力。但那双浑浊的眼睛，在看到林阳走进来的瞬间，却骤然亮起一丝微弱却清晰的光芒，像风中摇曳却不肯熄灭的烛火。
“林……孩……子……”杜邦的声音气若游丝，干裂的嘴唇费力地翕动着。
林阳快步走到床边，半跪下来，小心翼翼地握住老人那只布满针孔、冰凉而枯瘦的手。喉头一阵哽咽，千言万语堵在胸口，最终只化作一句带着颤抖的低语：“教练……我来了。我们赢了，客场赢了摩纳哥。”
杜邦的手指极其轻微地动了一下，似乎想回握，却没什么力气。他的目光缓缓下移，落在了林阳还未来得及换下的、球裤下隐约露出的碳纤维护膝上。那冰冷的、充满科技感的护具，包裹着一条承载了太多荣耀与伤痛的腿。老人的眼神变得更加复杂，有欣慰，有骄傲，更有难以言喻的心疼。
“华……沙……”杜邦艰难地吐出两个字，目光重新回到林阳脸上，带着询问，也带着一种了然。
林阳瞬间明白了老人的意思。他用力地点点头，眼眶瞬间红了，声音更加沙哑：“嗯，赢了。我们……是冠军。”他不需要描述决赛的惨烈，不需要诉说膝盖的代价，老人浑浊却洞察一切的眼神，似乎早已看穿了一切。
杜邦的嘴角极其缓慢地、极其费力地向上扯动了一下，形成一个微弱得几乎看不见、却让林阳心尖发颤的笑容。那笑容里，有尘埃落定的释然，有无需言说的理解，更有一种超越生死的欣慰。他嘴唇再次动了动，声音微弱得几乎听不见，但林阳俯下身，屏住呼吸，清晰地捕捉到了那几个字：
“踢……下去……
…。。