是深夜。
傅劲松坐在书房的真皮椅上，面前的办公桌上摊着一份厚厚的报告。台灯的灯光照在纸面上，把那些密密麻麻的字迹照得很清楚。他翻看了几页，手指在某一行停了下来，眉头微微蹙起，然后又舒展开。
他合上报告，靠在椅背上，望着窗外的夜色。月亮被云层遮了大半，清辉洒在空旷的街道上，像一层薄薄的霜。远处的楼宇灯火稀疏，这个点，大多数人已经睡了。
他转头问向自己的助手，声音不大，但很清晰：“我们在这个地方有人吗？”他的手指在报告上轻轻点了一下，指尖落在一个地名上。
助手站在一旁，身体微微前倾，目光落在那张报告上，果断应道：“有，您想怎么做？”
傅劲松没有立刻回答。他伸手从桌上拿起一支雪茄，握在掌中，粗硕的雪茄在他修长的手指间转了半圈。他用大拇指按住一头，然后用力一扳——“啪”的一声脆响，那么粗的雪茄断成两截，碎屑从指间簌簌落下，像被碾碎的时间。
他把断成两截的雪茄扔进烟灰缸，靠在椅背上，闭上眼睛。台灯的光线落在他脸上，把那层冷峻的、不动声色的表情照得很清楚。
助手站在一旁，没有再问，躺在烟灰缸里的雪茄就是答案。
窗外，月亮从云层后面探出头来，清辉洒进书房，在地上投下一片银白色的光。远处有夜鸟的叫声传来，一声一声的，像是在替什么人等待着什么。
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异国的深夜，寒意从窗缝里渗进来，像一条无声无息的蛇。苏一鸣蜷缩在廉价公寓的沙发上，四周堆着吃剩的快餐盒和揉皱的纸巾，空气里弥漫着隔夜的油腻和霉味。
窗帘没有拉严实，一线月光漏进来，照在他青黑的眼圈上，像一把薄而冷的刀。
他盯着手机屏幕上那串号码，手指悬在拨号键上方，犹豫了很久。窗外有警笛声远远地响过，又归于沉寂。他深吸一口气，按下了拨出键。
电话响了一声、两声、三声……每一声都像踩在他心口上。不知道响了几声，终于被人接了起来。
“喂！你还有脸打电话过来？”苏御的声音从听筒里传来，冷得像淬了冰的刀刃，不带一丝温度。背景音里有瓷器碰撞的轻响，像是在喝茶，那种从容与此刻苏一鸣的狼狈形成了刺目的对比，“你知道你给我惹了多大的麻烦吗？”
苏一鸣攥紧了手机，指节泛白。他舔了舔干裂的嘴唇，声音里带着一种拼命压抑的慌张：“大爷
…。。