却依旧倔强地没有掉下来：“判官找那东西，找了二十年。他找的不是寒月残方，是残方背面，暗河叛逃者的名单。”
他抬起头，看着逍遥子的眼睛，一字一句，说得无比清晰：“名单上，有你。也有我。我们都被判官骗了，骗了整整二十年。”
院子里，再次陷入了漫长的寂静，久到腌菜缸里渗出第一滴暮色的露水，滴在地上，发出轻微的声响。
逍遥子缓缓放下酒杯，酒杯里的酒，一口都没动，他看着莫离，眼底满是愧疚和心疼，声音沙哑得不成样子：“你儿子死前，只说了一句话。”
莫离的身体猛地一僵，脊背绷得笔直，他死死盯着逍遥子，眼眶里的眼泪，终于忍不住，顺着脸颊滑落，滴在破旧的麻布上，晕开一小片湿痕，他哽咽着，说不出一句话，只是用力点了点头，等着逍遥子的下文——这句话，他等了二十年，等得头发都白了，等得心都碎了。
“他说，爹，我学会了。”逍遥子的声音很轻，带着一丝哽咽，仿佛又看到了那个扎着总角、捧着桃木剑的孩子，“他手里攥着那柄桃木剑，剑尖指着天，笑得特别开心，像在向你炫耀，他学会了师父教他的本事，再也不是那个需要你保护的小孩子了。”
莫离低下头，肩膀控制不住地发颤，枯瘦的手死死攥着地上的麻布，指节泛白，喉咙里堵着沉闷的呜咽声，半声都没漏出来，只有眼泪，像断了线的珠子，不停地下落，砸在地上，也砸在熊淍的心上。
熊淍悄悄转过身，轻轻带上了后门，把这片盛满悲伤和愧疚的暮色，留给了两个饱经沧桑的老人。他知道，有些伤痛，只能自己慢慢愈合，有些亏欠，只能用余生，慢慢偿还。