高台之上的虎皮椅，此刻像是铺了层冰碴子。上官悦后背抵着椅面，能清晰感受到狼皮绒毛下的凉意，可这点冷意，远不及右臂传来的麻痛——那痛感像是生了根的藤蔓，每一次心跳都带动着藤蔓收紧，顺着血管往心口钻，连带着指尖都微微发颤。她脸色苍白得近乎透明，额角的冷汗顺着鬓角滑下来，滴在玄色劲装的衣襟上，晕开一小片深色的痕迹，却没时间去擦。左手死死按在扶手边缘，指节泛白，目光如淬了冰的刀锋，扫过台下每一张面孔，连人群缝隙里藏着的小动作都没放过。
校场内的气氛凝滞得能拧出水来。擂台上的比试还在继续，可先前的狂热早没了踪影。一个穿灰布短打的汉子握着钢刀，对面是个拿长枪的小寨主，两人你来我往打了十几回合，动作却都透着迟疑——汉子每挥一刀都要往人群边缘瞟一眼，生怕暗处突然飞来暗器；长枪寨主刺出的枪尖总留着三分力，像是怕用力过猛会露出破绽。台下的观众也没了起哄的兴致，大多缩着脖子，交头接耳的声音压得极低，偶尔有人抬头看高台，眼神里满是忌惮。
熊阔海还在擂台上站着。他光着膀子，古铜色的皮肤上布满了密密麻麻的小伤口——有被钢刀划的，被毒针刺的，还有被石灰粉迷了眼后揉出来的红痕。此刻他正靠在擂台柱子上喘气，胸口起伏得像风箱，手里攥着半块啃剩的干饼，胡乱往嘴里塞，饼渣掉在满是血污的胸口上也不在意。方才又赢了一场，距离“连赢十场”的目标只剩一场，可他脸上没半点喜色，反而皱着眉，时不时往台下扫一眼，显然还在记恨刚才那偷袭上官悦的刺客——在他看来，那刺客坏了“比武的规矩”，更扫了他的威风。
“还有谁上来送死？”熊阔海嚼着干饼，含糊不清地喊了一声，声音没了之前的洪亮，带着几分疲惫。台下没人应声，几个原本跃跃欲试的小头目都往后缩了缩——谁都不想当这“最后一场”的垫脚石，更怕刚上台就被暗处的黑手盯上。
就在这死水般的沉默里，一个身影慢悠悠地走上了擂台。
来人是个老头，看着得有六十多岁，穿一件打满补丁的百衲衣——补丁的颜色五花八门，有蓝色的粗布，有褐色的麻布，甚至还有一小块紫色的丝绸，像是从垃圾堆里捡来的布料拼起来的。他头发乱得像茅草，用一根麻绳随便捆在脑后，几缕灰白的发丝垂在脸前，遮住了大半表情。腰间挂着十几个大大小小的皮袋，有的装着铜制的小零件，有的露着几根铁丝，走起路来“哗啦哗啦”响，活像个走街串巷的货郎。
“老朽‘百
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