“我妈是中学语文老师。她不会挑排骨。”苏砚说，语气像是在陈述一条被反复验证过的数据，“她只会挑错别字。我小时候写的日记，她会用红笔圈出错别字，在旁边写上订正，第二天我交上去的时候语文老师还以为我请了家教。后来我不写日记了。”
陆时衍没说话。他知道这不是一个需要安慰的时刻。苏砚不是那种需要别人说“别难过”的女人，她需要的是有人听她把话说完。仅此而已。
“你刚才说的那种‘人情味’，”苏砚继续往前走，路过一个卖豆腐的摊位，豆腐在纱布下面冒着热气，“在我的成长环境里没有被训练过。我知道怎么在法庭上拆穿对方的逻辑漏洞，知道怎么用算法优化一个亿级用户的推送策略，知道怎么在董事会上让三个试图联手反对我的投资人临阵倒戈。但我不知道怎么看排骨的颜色。我不知道怎么接受别人的谢意而不觉得欠了人情。我不知道怎么……在这种地方活得像一个普通人。”
她把“在这种地方”几个字说得很轻，但陆时衍听出了这四个字的真实含义。菜市场只是一个隐喻。她说的是在正常的人间烟火里，而不是在会议室和法庭那些由规则、算法和法律条文构筑的人工环境里。
陆时衍在一个菜摊前停下来，拿起两根葱。
“苏总，你知不知道我为什么喜欢来菜市场？”
“因为你有怀旧倾向。”
“那不是唯一的原因。还有一个更重要的。”他把葱放进塑料袋里，递给卖菜的大爷称重，“在法庭上，我赢就是我赢，你输就是你输。在董事会里也一样，股权结构、投票权比例，所有的结果都是定量的。但在菜市场不一样。”
“怎么不一样？”
“在菜市场，你永远不知道今天的排骨是新鲜的还是冻过的，不知道卖菜的大爷会不会因为你多聊了两句就多塞一根葱给你，不知道豆腐西施的儿子是不是也考上了电子科大。这里的一切都是变量。没有算法能优化它，没有法律条文能规范它。它就是——”他付了钱，接过塑料袋，转过身看着她，“最原始的混乱。而混乱里长出来的善意，比任何秩序里长出来的善意都更值钱。”
苏砚看着他手里的葱，又看着他的脸。阳光从塑料棚顶的破洞漏下来，在他脸上画了一道不规则的光斑。他穿着一件旧T恤，袖口磨得起了毛边，脚上的帆布鞋有一只鞋带散了，踩得脏兮兮的。这个人在法庭上是能把对方律师逼到额头冒汗的顶尖诉讼律师，在菜市场却像一个在这里混了二十年的街坊邻
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