倒进垃圾桶，重新从袋子里倒了一小把出来，拿水冲了冲，沥干。“你看，”他把锅洗干净，重新烧热，倒油，把花生米放进去，“火要小，油要少，铲子要不停地翻。花生米这东西，跟证人一样，你逼太紧它就翻脸，你松一点它反而老实。”
苏砚抱着胳膊站在旁边看。陆时衍翻花生米的手很稳，铲子贴着锅底画圈，花生米均匀地受热，颜色从浅黄变成金黄，表皮微微裂开，散出一股焦香。他关火，把花生米倒进盘子里，撒了一小撮盐，晃了晃。“晾凉了就脆了。”
“你怎么会做饭？”
“一个人住了八年，不会做饭的早饿死了。”
苏砚没说话。她回到灶台前，开始煮粉。红薯粉下锅，水开了，粉条在沸水里翻滚。她盯着锅里的粉，忽然想起什么，拿起醋瓶往碗里又倒了一点。陆时衍看了她一眼，没吭声。
粉煮好了，捞进碗里。苏砚开始调汤底——蒜末、辣椒面、白芝麻、生抽、白糖，最后是醋。她拿着醋瓶的手悬在碗上方，迟迟不动。
“放多少？”她问。
“你刚才放了多少？”
“不知道。手抖。”
“那就再抖一下。”
苏砚瞪了他一眼，手里的醋瓶一倾——哗啦，又多了。她自己都笑了，把瓶子往灶台上一搁，破罐子破摔地拿筷子搅了搅，尝了一口汤。酸得她整张脸皱成一团。
“怎么样？”陆时衍凑过来。
“你自己尝。”
陆时衍拿过她的筷子，尝了一口。他的表情很微妙，像是在法庭上听到对方律师说了一句明明很荒谬但偏偏挑不出毛病的论证。“嗯，”他放下筷子，语气严肃，“酸辣粉，酸是主味，没毛病。”
“辣呢？”
“辣味……被醋盖住了。”
“花生米呢？”
“花生米在垃圾桶里。”
苏砚叹了口气，把碗推到他面前：“算了，你吃吧。我点外卖。”
陆时衍看着那碗酸辣粉——粉条煮得有点烂，汤底颜色发暗，醋味冲鼻，辣油浮在最上面薄薄一层，花生米碎渣沉在碗底，香菜叶子切得长短不一。他拿起筷子，挑起一筷子粉，送进嘴里。嚼了两下，点点头，又吃了一口。
“别吃了。”苏砚伸手去抢碗，“我知道很难吃。”
陆时衍把碗端开，护在胳膊底下，继续吃。他吃得很快，筷子挑着粉条往嘴里送，腮帮子鼓鼓的，像只藏食的松鼠。苏砚看得又好气又好
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