胸廓塌陷，肋骨断裂刺入肺叶。老人被踩进了泥泞里，口中喷出大量夹杂着内脏碎块的鲜血。
“父亲！”
察合台没有喊出声。
他在心中默念，那个词像是一块烧红的烙铁，狠狠烫伤了他的心脏。
在那一瞬间，世界变了。
风停止了流动。
周围的喧嚣，惨叫，火药味，马蹄声，统统从他的感官中剥离，淡化，退去。
他的世界里，只剩下那个正在狂笑的捕奴队长，以及他手中那把还在冒着青烟的转轮火枪。
那是一个靶子。
一个必须被清除的噪点。
察合台从箭囊里抽出一支羽箭。
那是他亲手制作的。箭杆是笔直的芦苇，箭羽是苍鹰的飞羽，箭头是磨得锋利无比的黑曜石。
简陋。
但致命。
他拉开了弓弦。
嘎吱——
牛角弓身发出不堪重负的呻吟，似乎下一秒就会断裂，但他没有停。他的手臂肌肉隆起，稳如磐石。
他能感觉到风的流向，微弱的气流抚摸着他的脸颊，告诉他弹道的偏移量。
他能感觉到机械马引擎的震动频率，那种低频的嗡鸣顺着大地传导到他的脚底，告诉他目标的移动轨迹。
他甚至能感觉到那个队长下一秒呼吸的节奏，那是死亡的倒计时。
嗡——
弓弦松开，发出一声清脆的颤音。
黑色的羽箭化作一道肉眼无法捕捉的流光，穿透了弥漫的硝烟，穿透了混乱的人群，切开了空气的阻力。
噗嗤！
那不是射中肉体的闷响。
那是射中缝隙的脆响。
捕奴队长正在狂笑的嘴还没来得及合拢，羽箭就精准，狠辣地从他头盔面甲那道狭窄的观察缝里钻了进去。
箭头贯穿了他的左眼，搅碎了视神经，钻入大脑，最后从后脑勺的铁板缝隙中透了出来，带出一蓬红白相间的粘稠液体。
笑声戛然而止。
队长像个装满土豆的麻袋，身体僵硬了一瞬，然后一头栽下了机械马，在地上抽搐了两下，不动了。
“什么？！”
周围的捕奴队员惊恐地勒住了马缰，机械马发出刺耳的金属刹车声，蹄子在草地上犁出深沟。
他们无法理解。
在这个只有冷兵器，还在茹毛饮血的蛮族
…。。