这里？”
花痴开没有回答。他走进破庙，踩着满地的枯叶和鸟粪，一直走到正殿。
正殿里供着一尊泥塑佛像，早已面目全非，连是哪尊佛都认不出来。佛像前的供桌上积满了灰尘，灰尘上有几行脚印——很新的脚印，像是有人不久前刚来过。
花痴开在供桌前停下。
他看见供桌上放着一个东西。
一个骰盅。
很旧的骰盅，竹制的，竹皮已经包了浆，泛着暗红色的光泽。骰盅下面压着一张纸，纸上只有四个字：
“给你了。”
花痴开认出了那个字迹。
是弈天客的。
夜郎七和菊英娥走进来，看见那个骰盅，脸色都变了。
“这是……”菊英娥的声音卡在喉咙里。
“我父亲的。”花痴开说。
他伸出手，拿起那个骰盅。很轻，轻得像握着空气。但他知道，这只骰盅曾经被一双温暖的手握过，那双手动过无数次的骰子，赢过无数场的赌局，最后在临死前，把它留给了还没出生的儿子。
他揭开盅盖。
里面有三枚骰子。
不是他昨晚用的那三枚羊脂白玉，而是很普通的木头骰子，甚至有些粗糙，像是自己用刀刻的。但每一枚都被磨得很圆润，被盘得很光滑，像是被人握在手里揉了几十年。
花痴开拿起一枚，对着破屋顶漏下来的光看。
“你爹当年刚开始学赌术的时候，穷得买不起骰子。”夜郎七的声音从身后传来，“他就自己刻。用槐木刻，刻完了用砂纸磨，磨完了用手盘。这三枚骰子，他跟了我三年，后来给了我。”
花痴开没有说话。他把骰子放回去，盖上盅盖，把骰盅收进怀里。
然后他转过身，看着夜郎七。
“师父，我想知道。”
夜郎七沉默了一下：“知道什么？”
“我父亲最后一天，是怎么过的。”
夜郎七看了他很久，然后走到佛像前，在满是灰尘的蒲团上坐了下来。菊英娥也在他身边坐下。
花痴开站在他们面前，像二十三年前那个还没出生的孩子，在等待一个迟到了二十三年的故事。
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“那是二月十四。”夜郎七开口了，声音低沉得像从地底传来，“天气很冷，但太阳很好。你爹一大早就来找我，带了一壶酒，两碟花生米。”
他顿了顿，像是在回
…。。