容。
他伸出手，指尖轻轻拂过冰凉的镜缘，拂过那“心地本无机，云镜照翠微”的刻痕。他的动作很轻，带着一种难以言喻的倦意，仿佛刚才那片刻的照心，耗去的不仅仅是那一滴奇异的“血”，还有他积攒多年的、某种更本质的东西。
镜面幽光，随着他指尖的离开，悄然暗敛，最终归于一片沉寂的黑暗，仿佛从未被唤醒过。只有空气中，似乎还残留着一丝若有若无的、金液与虚无交织的冷香，以及那穿透灵魂的颤鸣余韵。
斋外，长安在燃烧，在哭泣，在死亡。
斋内，一镜寂然，一人独立。
染血的青衫袖，不再翻飞，只静静垂着，如同今夜之后，无数再也无法抬起的命运。