旷远；琴音的低回处，恰是“月满梁”的孤寂；琴音的碎裂清响，对应着“冰弦咽风絮”；琴音的凝滞寒涩，诠释着“玉轸凝秋霜”；而那一声仿佛鸾鸟折翼、戛然而止的悲鸣，不正是“拂断青鸾影”的绝响？
诗是随口吟出的，甚至不合平仄。
曲是即兴抚就的，清绝非人间。
可它们就在这暮春的深山碧潭边，在这断了一弦的古琴声中，在这苍白如雪的琴师指尖下，浑然天成地契合在一起，仿佛它们本就是一体，是同一缕精魂，被无形的造化之手，分作了诗与曲，散落千年，直到此刻，于此地，于此人，于此情此景，轰然重逢，合二为一！
林栖僵立在原地，如遭雷击。方才吟诗时的“顺畅”与“自然”，此刻化作了滔天的骇浪，将他彻底淹没。那不是顺畅，那是……某种早已镌刻在骨髓深处的记忆在苏醒？那不是自然，那是……遗失的碎片，自发地寻回归处？
琴声还在继续，清冷彻骨，仿佛要将他的灵魂都洗涤、冻结。他眼睁睁看着那白衣琴师抚琴的背影，在清绝的、非人间的乐音中，显得越发孤绝，越发不真实，仿佛下一刻就要随着这冰弦玉轸的余韵，化入这山间的岚霭，消散无踪。
最后一个音符，是“梁”字的尾韵，化作一丝细微至极、却久久不绝的颤音，如同冰棱尖端将滴未滴的一粒寒露，悬在寂静的空气里，颤颤巍巍，最终，无声无息地消散。
万籁俱寂。连风声、水声，似乎都屏住了呼吸。
白衣琴师的手指，轻轻按在尚有余颤的琴弦上，指尖冰凉。他依旧背对着林栖，良久，才以一种极度疲惫、又仿佛卸下了千钧重负的、虚无缥缈的声音，长长地、长长地，叹息了一声。那叹息声悠远苍凉，似乎穿越了无比漫长的时光，带着无尽的怅惘与宿命般的了然，在这寂静的山坳里，幽幽回荡：
“天意……果然……终究是……逃不过么……”
他缓缓抬起手，不是去拂琴，也不是整理衣襟，而是举到眼前，对着透过叶隙的、已然西斜的日光，微微转动着，仔细地看。阳光落在他苍白得近乎透明的手指上，竟仿佛能穿透皮肉，照见其下更深处、某种非人的、清冷的质地。
他保持着这个姿势，许久，才极慢、极慢地转过头，再次看向林栖。
这一次，他眼中的震惊、骇异、痛苦、茫然，都已褪去，只剩下一种深不见底的、冰封般的平静。那平静之下，是林栖完全无法理解的、浩瀚如星海的复杂情愫。他望着林栖，目光不再锐利如
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