得出谁的担保？僧籍？路条（Lam-yig）？哪怕一枚盖废了的旧印都行。”
门槛里传来算盘珠子滚动的脆响，嗒、嗒、嗒，像在点名谁该死。洛桑坚赞的笔尖在粗纸上沙沙擦过，那声音钻进耳膜，像在打磨骨头。昂旺瞥见门内墙上挂着一块木牌，写着“清查无籍”，木牌边缘被烟熏得焦黑，像被火烧过一遍又挂了回去——烧不掉，就只能这么挂着示众。
差役又道：“你若真是尧西家的人，报出你所属庄园的溪卡名，报出你家德本（头人）的名字，再报出你母系的姓氏。报不出，就别拿贵族的字眼来糟践人。”
这三问，像三把铁钉，一把钉死血缘，一把钉死土地，一把钉死背后的靠山。昂旺的舌尖发干，干得像含着一块积年的老茶砖。他能报出很多：他在后世的纸页上见过尧西旁支的谱系图，也研读过那些庄园的旧账册；可此刻他报得越详尽，就越像是在背书，而背书，在这里就等于伪造。
他强行压住那股“答题”的冲动。来自现代的思维习惯总催他把所有已知信息像交完美答卷一样抛出去。但这里不收答卷，这里只收“可以被信任的人”。
昂旺把声音压得更低，低得像是在小心翼翼地求证：“大人明鉴，小人不敢妄言谱系。小人只求一纸核验——核验之后，若名字对不上，甘愿领受法度。”
“核验？”差役把这两个字放在嘴里慢慢嚼了一遍，像嚼一块梆硬的茶砖，“核验，那也得先有‘可核’之物。你连自己属于哪儿都说不清，核什么？”
这就是回旋式的拒绝：句句听着客气，句句把生路堵死。昂旺听得懂。他甚至熟悉这种语气——熟悉到心底发凉。
门槛旁，一个尼瓦尔商人递上两块银子，银子的冷光混着手汗的微腥，像是某种腐蚀。差役不接，反而用手指将银子拨了回去，口吻依旧客气：“尊贵的商主，银子不是路。纸，才是路。”
银子落在石地上，“叮”的一声脆响，像敲了一下谁的骸骨。人群里有人忍不住发出一声短促的嗤笑，又立刻被剧烈的咳嗽掩盖，咳得胸口发闷。没人敢笑太久，笑久了，会被视为对“公务”的不敬。
差役的目光重新落回昂旺身上。那目光像一把冷酷的尺子，丈量着你的骨头能值几钱。
“没有纸，就去那边。”他抬了抬下巴，指向门槛侧面蜷缩着的一排人。那些人腕上都套着红绳，红绳将他们连成一串，像把活人生生串成了待宰的牲口。有人手腕已被粗糙的绳索磨破，血渗出来，染红了纤维，血很
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