一页泛黄的旧账本，在门缝间倏忽一闪，又迅速收回——那是一个无声的暗示：你若想跨过这道门槛，必须先交出某段“记忆”。
门闩合拢的声响极轻，如同将一截朽骨悄然推回灰烬。火盆的热浪仍在脸上灼烤，但雪地的寒气却从石缝中悄然上涌，钻进袖口，贴着皮肤激起一阵刺痒。昂旺·多杰将那惊鸿一瞥的账页烙印在心头，指尖却空空如也——他没有现成的“记忆”可交出，至少，绝不能交出属于自己的。
他深知，拉萨的门槛，不认铜钱银币。门槛认的，是那些能被白纸黑字记录下来的东西：姓名、所属、来历、旧债。再往深里，是血脉谱系，是神圣誓言，是一段可以被旁人拿去讲述、审问乃至勒索的“过往”。
他将一口浊气缓缓咽下，胸口的窒闷感如同被一只无形的手死死按住。眼前光影晃动间，他听见外雪方向传来一声嘶喊——“死人啦！”那喊声被寒风撕扯得稀薄，像一片旧纸在空中无力地颤抖。
外雪之地，处处弥漫着粗粝的气味。羊皮的腥膻、马匹的汗酸、湿木头的霉烂，混杂着酥油灯烟的甜腻，顽固地糊在喉咙深处，挥之不去。人群围拢成一圈，脚下的碎盐与纸屑被踩得咯吱作响，细碎如粉，仿佛有人将旁人的性命研磨成末，随意撒在这肮脏的雪地上。
尸体瘫靠在墙根，下半身压着一只倒扣的粗木碗。碗沿残留着咸茶的涩味，寒风掠过，将那丝气味刮到人的舌根。死者脸上并无刀伤，衣襟却被扯开一道缝隙，裸露的皮肤呈现出一种不自然的青灰色。
“又是‘鬼’作祟。”有人压低嗓子说道，嗓音被长年熏香弄得沙哑，话语里透着深切的恐惧，“这几日夜里，连雪监狱那边的风向……都不对劲。”
昂旺蹲下身，膝盖瞬间被冻得发麻，裤脚沾染湿雪，立刻结成冰硬的薄壳。他没有触碰尸体的面容，只将目光牢牢锁定在那双手上——指尖的纹路浮浅异常，像是被水长时间浸泡过；指甲缝里嵌着少许泥土，土色偏黄，带着淡淡的苦腥气，不似城中常见的灰土。
更诡异的是嘴唇。那不是冻裂的紫绀，也非醉酒后的酡红，而是一圈发暗发青的色泽，边缘干涸紧绷，仿佛被某种东西强行抽走了水分。昂旺将鼻尖凑得更近些，嗅到一丝极淡的辛辣——不是酒气，也非血腥，倒像是某种草根煎熬出的苦味，又被凛冽的寒气死死压住。
他在心中，默默划去了“鬼祟”这个选项。鬼魂无需遵从法度，鬼魂也不畏惧官印。
“尊者好眼力。”人群里挤出一
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