人，脚步轻悄如猫，衣衫褴褛得像是挂在骨架上。乞丐达瓦脸上堆着殷勤的笑，笑意里却透着一股陈年咸茶般的酸腐气，“我昨夜就瞧见他在雪城南门外晃荡。定是厉鬼将他索了去，业力，都是业力啊。”
达瓦念及“业力”时，手中念珠在指间快速捻动，细碎的摩擦声活像在清点铜钱。昂旺抬眼，瞥见对方指腹上沾染着一抹暗红——非冻伤的红，而是朱砂印泥特有的、带着油腻腥甜感的红色。
“你昨夜看见了他？”昂旺的声音压得更低，仿佛怕惊扰了亡魂，“你看清的，是谁的脸？”
达瓦明显一愣，喉结滚动，如同艰难咽下一块硬面饼。“脸……脸埋在雪光里嘛，谁能瞧真切。可我听见他咳嗽——咳得那叫一个凶，像是被绳子勒住了脖子！”
昂旺看着他，脸上没有笑意。咳嗽像被勒住——在这座城里，勒人脖子的，从来不是鬼手。
他将目光移向死者的袖口。袖口边缘，印着一圈极淡的红色痕迹，像是有人将沾了印泥的纸张匆匆按上去，又仓促拿走。那红色痕迹的气味更为明显：腥甜之中，夹杂着一缕矿石般的凉意，宛如刀刃在磨石上刮过。这印泥，未必属于死者本人。
“你碰过他。”昂旺平静陈述。
达瓦立刻摇头，念珠撞在指节上，发出一声脆响。“不敢，万万不敢！我只是……只是路过，好心替他念了两句超度经文——”
“念经，不会沾上朱砂。”昂旺截断他的话头，语气尚算客气，如同递上一碗茶水，“你这红色，从哪儿沾来的？”
达瓦脸上的笑容凝固了一瞬。寒风从墙缝钻入，带着湿木霉烂的气味，冷得像将一块湿布猛地贴上后颈。他将手飞快缩回袖中，袖口一抖，试图藏起那抹刺眼的红。
昂旺不再追问。他将“朱砂”这个敏感词按下不表，换了一种更易被人听懂的说法：“那红色，是‘门里’才有的东西。唯有‘门里’的人，才用得起。”
人群中响起倒吸冷气的声音，那吸气声尖锐如刀刮铁皮。“门里”——雪巴列空、各官署衙门、掌印的账房……每一道“门”后，都意味着权力与官印。
“想活命，话就别说得太绝。”达瓦凑得更近，口中呼出一股酸馊的肉食气味，“这城里，死人的嘴最硬，活人的舌头却最软。你要证据？我有。你要门路？我也有。只看你……拿什么来换。”
昂旺冷冷地盯着他。达瓦将自己装扮成“证人”，又将“作证”明码标价。这便是拉萨：真相从不在于言辞，而在
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