洛桑仁增收坐于案后，衣袍洁净得不染纤尘。他说话声音不高，但每个字都像一枚官印重重压下，压得人喘不过气。
“依‘法度’论。”洛桑仁增垂询，“你既言非鬼祟，凭据何在？”
堂内藏香辛辣，刺得鼻腔发酸，灯油的烟气糊在喉咙，每次吞咽都像咽下一块硬石。昂旺将指腹上那点朱砂轻轻捻开，红色在皮肤的纹路间幽幽发亮。
“凭这个。”他摊开指尖，不卑不亢，“官署门印所用的朱砂。死者袖口有此印痕。无籍流民触碰不到官印，除非……有人曾拖拽他经过官门，或有人将盖有官印的文书，按在了他的身上。”
堂上骤然一静。连那不绝于耳的算盘珠子滚动声也停了片刻，如同心跳漏了一拍。
洛桑仁增的眼神未有变化，嘴角却像被冻住般，纹丝不动。他微微偏头，看向侧旁的抄写席。雪巴列空抄写僧·洛桑坚赞低垂着头，笔尖在纸上划出“沙沙”轻响，如同虫蚁爬行。他的指甲修剪得干干净净，但手上，却也隐约泛着一丝朱砂的光泽——淡得几乎难以察觉。
昂旺瞥见那丝微光，心头一沉。并非恐惧，而是冰冷的算计：这堂上众人，人人皆可触碰印泥，唯独他不能。碰了，便意味着有人正在为他“安排”一个位置——未必是生路，也可能是死局。
“证据何在？”洛桑仁增追问，语气平淡无波，“尸体何在？文书何在？你来得……太迟了。”
昂旺背脊瞬间绷紧。堂外的风声，仿佛传来嘲弄的呜咽。果然，已有人抢先一步，抹去了所有痕迹：尸体被移走，墙根的积雪被铲平，连那只倒扣的木碗也无影无踪。堂内只剩下一张墨迹簇新的记录纸，纸角新盖的红印犹湿，腥甜气味浮动在空气中，宛如刚刚流出的鲜血。
“太迟？”昂旺低声重复，声音压得更冷，“堂上印泥尚未干透。擦去证据之人……离开未久。”
洛桑坚赞抬起眼帘，目光如一面光滑的冰镜，能映出人影，却拒人于千里之外。“尊者心细如发。”他吐出“尊者”二字，恭敬得如同递上蜜糖，“然心细之人，最忌心急。心急，则易生误判。”
此话如同一道精巧的绳结，轻轻套了上来。昂旺明白，这是在提醒他：你所看见的，不等于你能说出口的。即便你能说出口，也未必能因此而活命。
洛桑仁增的指节在案木上重重一敲，响声沉闷，如同盖棺定论。“无籍者不得妄议官署门禁。”他冷然下令，“贡布，带他出去。若再滋扰公堂，依‘法度’押送乌拉。”
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