凌晨三点，陆沉舟把车停在滨江大道观景台时，江雾浓得跟化不开的痰一样。
他降下车窗，摸出半包被坐瘪的红塔山，烟盒潮乎乎的，烟丝估计都发了霉。火机打了三次才着，火苗舔上烟头的瞬间，他看见自己小指那个空洞的残端——三年前爆炸案留下的纪念品——在抖。不是因为冷。最近这半截 phantom finger 老是疼，疼法很奇怪，不是皮肉疼，是记忆疼，像是有什么东西想从那个空洞里钻出来。
手机在副驾驶上震了十二下。严锋。陆沉舟等它震到第十三下才接。
“南滩，货运码头。“严锋的声音像是从铁罐子里传出来的，“包装方式，像那个。“
“哪个？“
“你知道的那个。“
“我不知道。“陆沉舟吐了口烟，烟雾立刻被雾气吞了，“我记性不好。“
电话那头沉默了三秒，严锋叹了口气，不是无奈，是那种怕麻烦的语气：“雾中摆渡人。沉舟，别让我说这个词，局里下了封口令。“
陆沉舟把烟掐了，用那个不存在的左手小指。烟头烫在手心，痛感很实在，让他暂时忘了那磨人的幻痛。“20分钟。“
挂电话时他看了眼手机，2点47分。这个数字让他不舒服。三年前，女儿出事那天，他最后见她一面的时间，也是2点47分。当时他在医院走廊，晚星在车里，隔着一层玻璃。后来那层玻璃碎了，她的呼吸也停了。
他甩甩头，把jeep开进浓雾。车灯劈开两米，又合拢。这城市在江边上趴了三百年，湿气早就渗进每块砖头的缝里，也渗进他脑子的缝里。
现场比预想的热闹。警戒线外围了七八个看热闹的，凌晨三点，也不知道他们哪来的兴致。陆沉舟没穿警服，黑色冲锋衣让他像条滑进人群的影子。他第一眼看的不是尸体，而是那些围观的人的脸。每张脸上都挂着种病态的兴奋，像等着看戏开锣。
“陆组长。“年轻警员敬礼，眼神里有藏不住的打量。关于他“精神病“的传闻，市局食堂里能聊三个钟头不重样。
陆沉舟点点头，目光滑过那具尸体。女性，姿势奇怪，背靠系船桩坐着，像在等待永远不会来的渡轮。藏青色风衣，齐肩短发，脸没烂，看得出生前长得规矩。但这些都不重要。重要的是那层膜——半透明的，紧裹全身，褶皱呈水波纹状，在探照灯下泛着幽蓝的光。活像刚从江底捞上来，但其实一点水汽都没有。
“死亡时间？“他问的是空气。
…。。