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现在，她又要做选择。
"如果我拒绝？"她问。
林骁从竹椅下拖出一个铁箱，打开，里面是整整齐齐的218根指甲，用红绳串成项链，每一根都贴着标签，写着日期——从她寄出的第一根，到上周寄出的第218根。
"这些，"他轻抚那些指甲，像在抚摸孩子的头发，"是我七年来唯一的阳光。"
"但你最近没寄。"他抬头，"第219根呢？"
沈鸢的右手不自觉地握紧枪柄。她确实没寄，因为三天前，孩子突然问她："妈妈，爸爸的指甲长在哪里？"
她不知道该怎么回答。
"林指七岁了，"她说，"他开始问问题，我答不上来。"
"所以你来找我，"林骁笑了，疤痕把笑容扯成扭曲的形状，"不是为了正义，是为了一个答案。"
"我可以给你答案。"他站起身，走向窗边，火光把他的影子拉得很长，像某种古老的图腾，"但你要先回答我一个问题——"
"七年前，你按下那个键的时候，有没有想过，我会死？"
沈鸢的枪口颤抖了。
"想过。"她说，"但我也想过，如果你不活，我就陪你死。"
林骁的背影僵住。
"可你没死，"他的声音轻得像叹息，"我也没死。我们像两条被切开的蚯蚓，各自长成完整的怪物，现在又要重新缝合——"
"你觉得，我们还能变回一个人吗？"
窗外突然传来一声枪响，然后是此起彼伏的尖叫。
少年从楼下狂奔上来，用残缺的手指比划："村长！'客人'提前到了！他们带了火！"
林骁的表情没变，仿佛早已预料。他转向沈鸢，伸出那只只剩拇指的左手：
"选择吧，沈法医。"
"报警，让警察包围这里，把我抓回去，完成你七年前没完成的审判。"
"或者——"
"握住我的手，跟我一起，给这个毒村'截肢'。"
油灯的光在他脸上跳动，像七年前海边那堆沙堡，被潮水一次次冲垮，又一次次重建。
沈鸢看着那只手，想起七年前她第一次握住它时的温度。那时它还有五根手指，温暖，干燥，带着枪油和薄荷糖的味道。
现在它只剩一根拇指，冰冷，潮湿，散发着罂粟籽油的甜腻。
但她还是握住了。
"我
…。。