他的衣服，头发贴在额头上，水流进眼睛，涩涩的。但他不想躲。他就那样站着，回头望着巷口。
蔡老师还站在那里。
拄着拐杖，站在巷口那棵老槐树下。树冠很密，但挡不住这样大的雨。雨水顺着树叶的缝隙浇下来，打湿他的肩膀，打湿他空荡荡的裤管。但他没有退回巷子里，就那样站着，望着陈默。
隔着雨幕，隔着二十米的距离。
陈默看不清蔡老师的表情，只看到一个佝偻的身影，一根拐杖，一条空裤管。那个身影在暴雨中显得那么小，那么脆弱，却又那么顽固地站着，像钉在那里一样。
雨越下越大。
天地间只剩下雨声，哗啦啦的，淹没了一切声音。街道空了，车流慢了，世界变成灰蒙蒙的一片。只有巷口那个身影，是这片灰色中唯一的坐标。
陈默忽然想起父亲。
不是想起父亲的脸，是想起父亲下井前的那个早晨。那天也下雨，父亲穿上工作服，戴上安全帽，在门口回头看了他一眼。那眼神，和现在蔡老师的眼神，重叠在一起。
都是告别。
都是把某种东西交给下一代，然后自己留在原地。
陈默的眼泪涌出来。
不是悲伤的泪，不是感动的泪，是一种更复杂的东西。混杂着震撼、恐惧、感激、沉重，还有某种顿悟。泪水混着雨水，流进嘴里，咸的。
他想起蔡老师年轻时的照片，西装革履，意气风发。
想起那些写满公式的笔记本。
想起八千万资金，想起爆仓，想起黄浦江的水。
想起四十七块钱，想起菜市场，想起海南的芒果。
想起那间漏雨的棚户房，想起铁皮桶里的滴水声，想起“单笔亏损不超过2%”的法则。
所有这些画面，在暴雨中搅成一团，然后沉淀下来，变成一种坚硬的东西，沉在他心底。
他明白了。
蔡老师不是来教他炒股的。
是来教他活着的。
在金融市场这个巨大的绞肉机里，在人性贪婪与恐惧的永动机里，如何活着走出来——带着完整的身体，完整的灵魂，完整的自己。
雨幕中，蔡老师抬起手，挥了挥。
很轻的动作，但在滂沱大雨中，清晰得像一个信号。
陈默也抬起手，挥了挥。
然后转身，走入暴雨中。
他没有跑，一步一步走。雨水浇在
…。。