他站在旁边，看着达达用刀划开那个女人的肚子。血已经凝固了，黑黑的，黏黏的，流不出来。达达用手扒开那些血肉，把手伸进去，摸了一会儿，摸出一个小小的东西。
那东西浑身是血，小小的，蜷着，一动不动。
“怎么不哭？”有人问。
达达把那东西倒过来，拍了几下。还是没哭。
她又拍了几下。
那东西忽然动了动，张开嘴，哇的一声哭出来。
声音小小的，细细的，像小猫叫。
所有人都哭了。
那个哭的女人跪在地上，抱着那个小东西，哭得浑身发抖。
“是个男孩。”达达说。
那天晚上，他们在村子里住下了。
不是所有罗姆人都住下，是达达和几个女人留下，照顾那个刚出生的孩子。其他人退到村子外面，在草地上扎了营。
那个孩子没有奶吃。他娘死了，没人喂他。达达让人去挤羊奶，用布蘸着，一点一点往他嘴里滴。
他吃得慢，但吃得下。一滴，一滴，咽下去。一滴，一滴，再咽下去。
那个哭的女人——她叫玛丽卡，是死者的妹妹——守在旁边，一夜没睡。她看着那个孩子，看着看着，忽然说：
“我养他。”
达达看着她。
“你？”
“对。我养他。他是我姐的，就是我家的。”
达达沉默了一会儿。
“你男人同意吗？”
玛丽卡低下头。
“我没男人。”
达达点点头。
“那就养。”
玛丽卡抬起头，眼睛里全是泪。
“谢谢你。”她说，“谢谢你救了他。”
达达摇摇头。
“不是我救的。”她指了指外面，指了指那些在草地上扎营的人，“是她看见的。那个叫火的女孩。”
玛丽卡愣住了。
“她怎么看见的？”
达达没有回答。她只是看着那个孩子，看着他那张皱巴巴的小脸，看着他那细细的呼吸。
“有些人能看见。”她说，“看不见的，不用问。”
第二天早上，那个死去的女人被重新放进棺材里，埋在了村子后面的山坡上。
玛丽卡抱着那个孩子，站在坟前，站了很久。
孩子在她怀里睡着，小小的，暖暖
…。。