不是月光，是外面的灯火。橘黄色的光晕透过缝隙洒在地上，像是久违的人间烟火。
出口到了。
但他没松劲。最后这段路最危险。他记得地图上标过，出口前有个断梯，下面是坑。
走近一看，果然。
木梯只剩半截，对面横梁离这里有三米多。跳不过去。
他低头看坑。黑得看不见底。风吹上来一股潮气，带着腐烂的味道。
不能跳。
他撕下内衬布条，把三枚铜钱裹进去，打了个结。布条另一头绑在烟杆上。
甩出去。
第一次，差一点。
第二次，铜钱勾住了横梁。
他拉了拉，布条卡得紧。
可以。
他收拢道袍，把残卷塞进最里层。左手按住，右手抓布条。
深吸一口气。
荡出去。
风扑在脸上，吹得面具边缘猎猎作响。身体腾空，悬在深渊之上，那一刻仿佛天地失声。
三秒后，脚踩到对面平台。稳住。
没发出声音。
他解开布条，把烟杆收回腰间。
前面是扇木门，看起来随时会倒。他走过去，一脚踹开。
冷风灌进来，带着街巷特有的尘土与炊烟味。
夜色下的街巷就在眼前。身后凶宅沉在雾里，门洞黑着，像一张闭上的嘴。
他走出来，靠在墙边喘气。面具下的脸全是汗，呼吸粗重。右手握紧烟杆，左手仍护着胸口。
巷口没人。
左右看了看，确认没有追踪迹象。
他迈步，走进街道。
脚步刚动，左手突然一凉。
怀里的残卷，又开始发热。
温度迅速攀升，像是有什么东西正在苏醒。他停下，站在昏黄的灯笼下，低头看着自己的胸口。布料之下，那团热意越来越强，竟隐隐透出微光，映得指缝都泛红。
他知道，这不是结束。
这只是开始。