不容置疑的决绝。他抬起眼，看向广慧，目光如古潭深水，映着跳动的灯焰：“他就留在这里。”
“留在这里？”广慧微愕。
“是。”沈延清转回头，看着那在泥壳与真身之间、显得格外脆弱又格外庄严的存在，一字一句道，“我，来塑。”
广慧住持沉默了，他望着沈延清，望着老匠人眼中那混合着无边痛楚与坚定执拗的光芒，似乎明白了什么。他双手合十，深深一礼：“阿弥陀佛。沈檀越既发此愿，亦是功德。寺中自当竭力相助。只是……这重塑之事，非同小可，檀越心中，可已有计较？”
沈延清没有立刻回答。他走到墙边，那里堆放着寺里为他准备的、用于修补的泥料。他伸手挖起一块湿润的、褐黄色的胶泥，在掌心慢慢揉捏着。泥土冰凉柔韧的触感，从指尖传来，如此熟悉，又如此陌生。他曾用这样的泥土，塑过菩萨低眉，塑过金刚怒目，塑过供养人虔诚的容颜，也塑过无数俗世众生的悲欢。他从未想过，有一天，他要亲手调和泥水，将失散了三十年的骨肉，再一次，用这种方式，“重塑”。
泥在他的指间变换着形状，仿佛有了生命，又仿佛承载着过于沉重的死亡与思念。他走到那暴露的真身前，缓缓跪下，不是跪拜神佛，而是以一个父亲面对失而复得、又以最惨痛方式“得而复失”的孩子的姿态。他抬起颤抖的手，将那一小块揉捏过的、温润的泥，轻轻地、无比珍重地，填补在真身胸前，那道被他亲手凿开的、最大的裂痕边缘。
“我儿……”他低声说，声音轻得只有自己能听见，或者说，是说给那沉寂的真身听，“爹……替你补上。咱们……慢慢来，不急。”
他仿佛又变成了那个在无数个深夜里，对着未完成塑像喃喃自语的老匠人。只是这一次，他倾诉的对象，不再是冰冷的泥土与虚无的神佛，而是泥壳之下，那具与他血脉相连、却已隔了生死与三十年光阴的躯骸。
“爹的手艺，你小时候总想摸，总学不会……”他一边用最小的工具，极其小心地将新泥与旧有的胎体边缘粘合、抹平，一边低声絮语，像是怕惊扰了一场过于脆弱的梦，“爹教你。你看，这泥，要这样揉，揉到筋骨都开了，没了脾气，才能听话……这水，不能多，不能少，多了软塌，少了干裂……心里想着你要它成的模样，手里的劲，就有了去处……”
他絮絮地说着，说着只有泥塑匠人才懂的诀窍，说着早已湮灭在时光里的、关于儿子咿呀学语、蹒跚学步的零星片段。新泥在他的指尖下，一点点覆
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