字都更有分量。
“门，只为你开一指之宽。”洛桑坚赞说道，“这不是收留，是‘试用’。做得好，名字或可写入。做不好，纸要烧掉，人……也一样。”
昂旺将纸仔细折好，贴身放入衣襟。纸张紧贴胸口，冰凉如一片薄冰，却比任何火焰都更灼烫。他点头，姿态谦卑，心中却一片寒凉：门开一指，意味着颈上的绳套，又悄然收紧了一圈。
走出巷口时，雪地将城墙映照得一片惨白，白得刺眼。外雪方向传来的喧嚣被寒风吹得断断续续，拖得很长，像一条肮脏的绳子在地上反复摩擦。他忽然觉得自己被写入了一本无形的巨账：每向前一步，账册上便多出一笔待偿的债务。
一名年幼的僧侣小跑而来，递给他一封信。信封用纸厚实，摸上去有细微的纹理，似是上好的誊经用纸。封口处压着一枚样式古旧的私印，印泥的气味不同于官印朱砂的腥甜，更为沉郁、晦暗，像是陈年铜器在潮湿处放置过久所散发的、冰冷的铜锈味。
“给……尧西·拉鲁老爷。”小僧念得磕磕绊绊，眼神躲闪不敢与他对视，“说是……急件。”
昂旺捏着信封，指腹被纸面的纹理磨得隐隐作痛。他没有立刻拆开。门内那些掌握生杀予夺的人，最喜欢看别人心急。心急，便容易露出破绽。
他抬起头，看见洛桑坚赞仍立在巷口的阴影里，僧袍的袍角纹丝不动，宛如一块永不融化的寒冰。对方脸上那抹极淡的笑意依旧挂着，轻飘得如同从古老账册纸面，拂起的一缕尘埃。
一封密信，终于落在了他这冒用的名姓之下。然而，雪巴列空抄写僧·洛桑坚赞那抹笑意实在太轻——轻得像在无声低语：这，仅仅是第一层罗网。