礼拜堂里那股常年散不去的混着旧木头和蜡烛气味的空间里，此刻多了一丝极淡的黄油香草味。
半截白色的粉笔躺在冰冷的地上。
卢克盯着地上的粉笔，又看了一眼坐在他对面神色平静的陈拙。
经过了十几秒漫长的僵持和判断，这只特伦顿街头的小刺蝟终於确认了一件事。
眼前这个穿着黑色大衣的亚洲人，身上没有那种让他感到不安的怜悯。
对方只是在谈一笔交易。
卢克慢慢地弯下腰，像在街头捡起一块用来防身的尖锐石头一样，把那半截粉笔死死捏在手心里。
他重新蹲好，擡头看着陈拙，等待着交易的开始。
陈拙没有去纠正他握粉笔的姿势。
他只是伸出一根手指，点了点卢克紧紧护在身前的那堆废铜烂铁。
「废品收购站的那个混蛋迈克，黄铜给你算多少钱一磅？」
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陈拙的声音在空荡的礼拜堂里响起。
卢克捏着粉笔的手指紧了紧。
「十二美分。」
他的声音有些沙哑，带着一点长期营养不良导致的乾涩，还有一丝明显的警惕。
在特伦顿，废品的价格是流浪儿们赖以生存的机密。
陈拙点了点头。
他从旁边又拿起一根完整的粉笔，在两人中间那块稍微乾净一点的地地板上，画了三个形状随意的圈，代表刚才卢克面前的那三块黄铜废料。
「三个十二美分。」
陈拙在圈的下面写下了三个「12」。
「你刚才算不出来，是因为十根手指头不够用。」
陈拙用粉笔在这三个数字上画了一条线。
「迈克站在柜台後面，看着你站在那里掰手指，你算得越慢，他越清楚你根本算不明白，所以，他丢给你三十美分，告诉你这就是全部的钱，你除了拿钱走人，没有任何办法证明他在骗你。」
卢克的呼吸稍微急促了一点。
陈拙说的每一句话，都是他几乎每天都在废品站经历的的现实。
他知道自己被坑了，那些黄铜明明很重，但他算不清到底差了多少，老迈克挥舞着棒球棍驱赶他的时候，他只能死死攥着那点可怜的硬币跑出巷子。
陈拙没有去看卢克的眼睛。
「看这里。」
陈拙将那个「12」从中间划开。
…。。