“嗯？”
“庭外和解。”她把碗推过去，“这碗归你。”
“那你呢？”
“我再做一碗。这次我要自己吃。”
她转身回了厨房，重新点火。陆时衍坐在餐桌前，吃着那碗已经不会“上诉”的酸辣粉。厨房里传来水声、切菜声、锅铲碰铁锅的脆响，还有苏砚轻声哼的歌。那歌不成调，乱哼的，像某个AI系统在做一首永远写不完的诗。
半小时后，苏砚端着自己的那碗走出来，在他对面坐下。两个人对着吃酸辣粉，谁也没说话。粉条在嘴里弹，花生在齿间碎，辣意在舌尖烧，酸味在喉咙里化开。
吃完，苏砚放下筷子，说了一句：“做菜比写代码难。”
“难在哪？”
“代码错了可以回滚。粉条断了，捞不回来。”
陆时衍想了想，说：“但你第三次就做成了。”
“嗯。”
“所以你比大多数程序员强。他们改bug，有时候要改三十次。”
苏砚看着他，忽然笑出声。笑完之后，她从兜里掏出一张纸条，放在桌上。纸条上写着一行字，是她用签字笔写的，字迹工整，像打印出来的一样——“庭外和解，不予追究。永久有效。”
陆时衍拿起纸条，看了看，然后翻到背面。背面还有一行小字，写得更小更密，像代码注释：“PS：以后吵架，谁先道歉谁洗碗。但你不用洗碗，所以我先道歉。”
他把纸条折好，放进衬衫口袋里，贴着心脏的位置。
“苏砚。”
“嗯？”
“你写代码的时候，有没有注释过一句话——‘此函数为本人最爱’？”
苏砚愣了一下，然后别过脸去。“没有。”
“那你现在可以注释了。”他站起来，收拾碗筷，端着两个空碗往厨房走，走到门口时回头看了她一眼，“碗我来洗。你去写代码吧。”
苏砚坐在餐桌前，看着他的背影消失在厨房门口，忽然觉得这间厨房比昨天小了一点，又比昨天大了一点。小的是空间，大的是那些说不清道不明的东西。她站起来，走到书房，打开电脑。屏幕上弹出一封邮件，是方如海发来的，标题是“下周庭审材料补充”。她点开邮件，扫了几眼，然后新建了一个空白文档，在最上面敲了一行字：
“第164天。酸辣粉，成了。”
然后她把这行字加密，存进一个文件夹，文件夹的名字叫“庭外和解”。
…。。