。你若今日按‘二’来追责，明日上头查账对不上，你打算补哪一笔，又怎么补？”
差役抬起的手僵在半空。空气稀薄得仿佛能听见他自己吞咽口水的声音。商人僵立着，浓烈的盐气冲得鼻腔刺痛。
昂旺抬起那块记数的旧木板，指向那处被湿气拖长的炭笔痕迹——黑色灰烬微微发亮，确是受潮又风干的模样。证据虽小，却一目了然，当场可验。旁边有人发出一声短促的嗤笑，笑声里带着咸茶的涩味，旋即被寒风吞没。
昂旺没有争执。他将声音放得更低，低得像在恭敬地递上一碗热茶：“小人不敢糊弄大人。只是这半截路条，有时比整张的……更‘贵’。整张路条，有钱或许就能买到；被人撕过的，才说明……有人‘怕’它被看见。”
差役的手势又是一顿。风中传来转经筒低沉的嗡鸣，仿佛远处正有人为某个名字念诵超度。门里门外，无数双耳朵都在倾听。
“你倒挺会说话。”差役冷哼一声，“会说话的人，嘴巴多半不干净。”
“嘴巴干净，在这里不值钱。”昂旺抬起眼，目光并不锐利，却像将刀刃藏于袖中，“我‘值钱’。值钱的东西，不该随手丢进乌拉队尾。丢了，账面上……不好看。”
差役的鼻翼微微翕动。他并非听懂了什么“道理”，而是听懂了“账目”。账目，既是他可能被上头责罚的软肋，也是他能向下勒索的凭仗。
一个人从门内悄然走出，脚步轻缓，僧袍的袍角扫过石地，带起一阵纸张与墨汁混合的气味。那气味里还掺着一丝藏香的辛辣，如同将无形的线缠入鼻腔。雪巴列空的抄写僧·洛桑坚赞并未看向混乱的队伍，目光径直落在那截路条残角上。
他的眼神平滑如冰面，光洁，不留下任何指纹般的情绪。“这纸张，从何处得来？”他垂询，敬语用得一丝不苟，语调却像是在称量货物的斤两。
昂旺将残角递得更近一些，让对方能嗅到那一抹灰绿色带来的干涩苦味。“从一个死人袖中取得。袖口沾有官署门印的朱砂。堂上昨日用的印泥尚未全干。倘若今日这纸边又染上了不该出现的颜色，那只能说明……撕毁这路条的人，此刻并不在门外。”
洛桑坚赞的指尖苍白，触及纸边时却稳如磐石。他将残纸举到雪光下，那一抹灰绿仿佛被冷光唤醒，幽幽地泛着暗泽。
“你眼里，只看得见颜色？”他问。
“我眼里，只看什么东西会害死我。”昂旺答得干脆，喉咙却被寒风刮得生疼，“尊者若想让我死
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