一滴血，被交易的双方同时记入账册。从这一刻起，他不再是一个完整意义上的人，而变成了一笔“双方都试图控制、并希望暂时保有的资产”。
指尖裂开的口子结了层薄薄的痂，冷风刮过，痂下立刻泛起新的刺痛。从雪巴列空出来，踏上印经院外巷，潮冷的墙皮和湿木的霉味顽固地贴着鼻腔；远处马圈传来马匹嚼草的细碎声响，混杂着人群低沉的嗡鸣，如同水底拖行的暗钩，拽着人的神经。
昂旺·多杰将那块粗糙的点名木牌塞进袖底，木刺扎入掌心，清晰的痛感让他时刻记得，自己的名字已被写入哪一本账册的哪一页。他没有加快脚步，反而将步子放得更稳：在外雪，奔跑是求生的本能；但在雪城，奔跑，往往等于认罪。
身后，响起了脚步声。不是一个人。
他在一处墙角看似自然地停下，仿佛被寒气呛得喘不上气，抬手按住胸口。身后那串杂沓的脚步声，也随之停了下来。雪花落在瓦檐上，发出簌簌的轻响。有人低咳了一声，咳嗽里带着劣质青稞酒的酸气；又有人重重吐了口气，气息中混杂着酥油与旧皮革混合的硬味。
他没有回头。在这里，耳朵往往比眼睛更可靠。他将呼吸调整成固定的三拍——短、短、长。
在短促的呼吸间，他捕捉到布靴底谨慎摩擦碎盐的细微沙响，轻巧如寺中行脚僧；在绵长的吐气里，听见靴跟敲击石板的硬实脆响，沉重如衙门差役；而在更远的背景中，还有一种几乎无声的踩雪节奏，精准稳定，如同军营中点卯的步伐——那是汗帐（蒙古势力）影子才会走的步子。
他低估了这场“追索”的热切程度。原以为只是朗孜厦（财政局）在监视，却没料到帐篷外的风（其他势力）也伸出了手。第一个误判让他后颈寒毛倒竖，渗出的冷汗转瞬被冷风凝成盐粒。
巷口卖糌粑的小摊正冒着白蒙蒙的热气，锅里的咸茶翻滚，散发出略带苦味的回甘。昂旺·多杰走过去，如同任何一个普通路人，掏出一小枚碎银，手指却始终不敢远离袖底的木牌。他让摊主将茶碗倒满，粗陶碗沿积着一圈擦不掉的油腻，像某种无法抹去的证据。
“弟子请一碗。”他对摊主说，声音不高不低。
摊主的手粗粝，指节裂着口子，倒茶时发出轻微的“咕噜”声。昂旺借这声音的掩护，将身后的脚步声在心中重新梳理了一遍——三股，彼此交错，互不统属，却又隐隐形成合围。有人在暗中换位。
他端着茶碗，走出巷口，拐进外雪涌动的人潮里。人
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