。没有长篇大论，没有殷切期望，没有‘你要成为怎样的人’。就这些。”
苏砚握紧了他的手。
“因为他自己已经做到了。”她说，“他不用跟你说。你看着他就知道了。”
陆时衍转过头看她。苏砚的目光很平静，但眼底有一种很深的理解。“你爸用一辈子教了你一件事——有些东西比赢重要。你从他身上学的，比从他嘴里听的多得多。”
陆时衍沉默了很久。然后他把信折好，放回信封里。他把信封放在膝盖上，摩挲着上面“时衍启”三个字。父亲的笔迹，和信里的字迹一样，端正得近乎刻板，每一笔都带着法院便笺的那种庄重。
“还有一样东西。”他说。
信封里除了信，还有一个小物件。他刚才没注意到，倒出来的时候滚到了沙发上。他捡起来，是一枚旧印章。象牙的，指甲盖大小，刻着他的名字——陆时衍。印面已经磨损了一些，但字迹还清晰。
他翻过来看，印章的侧面刻了一行极小的字：持心如衡。
父亲给他刻的。什么时候刻的？不知道。大概是他考上法学院那年，或者是更早。父亲从来没有提过这枚印章，就像他从来没有提过自己辞职的真正原因。
陆时衍把印章攥在掌心，象牙的触感温润，被体温焐了一会儿，渐渐温热起来。
“持心如衡。”他念了一遍。
苏砚看着他手里的印章，忽然说：“你爸给你刻这个章的时候，一定很骄傲。”
“你怎么知道？”
“因为他刻的不是‘陆律师’或者‘陆法官’，刻的是你的名字。他在你名字旁边刻了这四个字。他不是希望你成为什么头衔的人，他是希望你成为一个心中有秤的人。”
陆时衍看着她。苏砚说这话的时候，目光很亮，像是透过这枚小小的印章，看到了某种更大的东西。她想起自己的父亲，那个破产后消瘦到只剩一把骨头的男人。她父亲留给她的是一本笔记本，上面写满了技术构想。那本笔记本里，每一页都是他来不及实现的梦。陆时衍的父亲留下的是一封信和一枚印章，信里写的都是他来不及说的话。
两个父亲，走了不同的路，但终点是一样的。他们都把最重要的东西留给了孩子。
“苏砚。”陆时衍叫她。
“嗯。”
“我想去一趟老家。”
苏砚点了点头。“我陪你去。小银也去。”
“好。”
三天后，他
…。。