认认真真地画了一颗小小的星星。
“好了。”她拍了拍手，“这样就不疼了。”
苏砚别过头去，假装在看窗外的夜色。陆时衍伸手把那支水彩笔的笔帽合上，轻轻放在星星旁边。
那天深夜，苏砚在书房里整理承志基金会的材料。陆时衍坐在她旁边，研究一个案子的卷宗。两个人各忙各的，偶尔说一两句话，大部分时间是沉默的。但那种沉默不冷，像一床被晒过的棉被，蓬松温暖，盖在身上很踏实。
书房角落里，那件法袍挂在衣架上。领口那三个绣字在黑暗里看不清了，但苏砚知道它们在那里。陆正清。陆时衍的父亲。一个为了“法律面前没有大人物”这句话，把自己从审判席上拽下来的人。
她忽然想起一件事，转头问陆时衍：“魏老伯说，你爸当年那个案子的对方当事人，涉及一个大人物。那个大人物后来怎么样了？”
陆时衍从卷宗里抬起头。他沉默了几秒，然后说：“魏老伯没说。但我查过。那个人后来升了官，退了休，前年死了。讣告上写的是‘优秀公仆’。”
苏砚没有说话。
“但我爸的判决书，被省高院收录进了案例汇编。”陆时衍翻过一页卷宗，语气很平，“那个案子的判决书编号是——（1998）中刑初字第032号。我背得出来。爸去世那天，我在他枕头底下发现了一张纸条，上面就写着这个编号。他什么都没解释，但我知道他的意思。他想告诉我——这个案子，他这辈子没后悔。”
苏砚站起来，走到窗边。外面在下夜雨，雨点打在银杏叶上，沙沙地响。她想起父亲笔记本里写过的一句话——“白天开会的时候转，晚上躺在床上转，连吃早饭的时候都在转。”两个男人，两个不同的战场，却在同一种辗转反侧中熬过了各自的漫长岁月。
她转过身，看着陆时衍。台灯的光打在他脸上，把他的侧影勾勒出一道温暖的边。他正低头在卷宗上写着什么，笔尖沙沙，像夜雨打在叶片上。
“陆时衍。”
“嗯？”
“你爸的案子编号，你写下来。”
陆时衍抬起头看着她。
“承志基金的第一个资助对象，”苏砚说，“我想好了。成立一个法律援助专项，专门支持那些因为坚持公正而被边缘化的法律工作者。名字就叫——‘袍子基金’。”
陆时衍的笔停住了。他看着她，台灯的光在他眼底晃了一下。
“用你爸的法袍命名，”苏砚的
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